Is 50,4-7; Sal 21; Fil 2,6-11; Lc 22,14-23.56

Anch’io … avrei voluto…

La solenne liturgia della domenica delle Palme ci ripropone ogni anno la lettura della passione di Gesù: un racconto che commuove, fa riflettere e arricchisce la vita. Permettetemi di fare una riflessione, che scaturisce dal mio cuore e rilegge il racconto di Luca, partendo dalla prospettiva degli apostoli, perché, in fondo, assomigliamo molto a loro.

Tutto ha inizio nell’intimità di una stanza preparata per la cena della Pasqua. Gesù è con i suoi apostoli, suoi compagni di viaggio, chiamati uno ad uno, scelti per qualcosa di molto più grande; Gesù parla, spezza il pane e passa il calice del vino, mentre gli apostoli, a stento, riescono a capire. Ancora storditi dall’euforia di qualche giorno prima – quando, entrando in Gerusalemme, il popolo aveva acclamato e osannato Gesù come Figlio di Davide e nuovo re d’Israele –, quella sera stavano discutendo tra loro chi fosse il più grande e il più importante, ignari di ciò che stava per succedere.

Anch’io, come gli apostoli, mi sono perso nella diatriba di chi fosse il più grande; anch’io per Gesù avrei sfidato il mondo; anch’io avrei giurato fedeltà e lealtà; anch’io sarei stato pronto a dare la mia vita per Lui.

Anch’io mi sono addormentato invece di vegliare in preghiera; ho tirato fuori le mie spade per difendermi; ho avuto paura di chi mi puntava il dito, chiamandomi amico di Gesù; ho preferito rinnegare, scappare, nascondermi; ho pianto per le mie paure e la mia codardia.

Anch’io ho continuato a seguirlo, anche se da lontano, a distanza. Avrei voluto essere lì per incrociare il suo sguardo, come quello rivolto a Pietro, dopo averlo rinnegato, e sentirmi piccolo, fragile, povero; avrei voluto piangere come il pescatore di Galilea, che cercava nel tragitto verso il Golgota l’occasione per potergli dire: «Perdonami. Te l’avevo detto di lasciarmi stare e di non fidarti di me». Avrei voluto essere lì pronto come il Cireneo ad aiutarlo, a seguirlo portando la croce.

E poi giungere sotto la croce… in quel buio insolito che ti avvolge, e ti senti perso, solo e schiacciato dai macigni dei rimorsi. Notte, buio! Prima dentro e poi fuori. Ma quelle ultime parole hanno rialzato la mia vita, mi hanno fatto sentire il calore di un amore, la possibilità di un riscatto e la bellezza di una luce che sconfina oltre i miei limiti: «Padre, perdona loro, perché non sanno quello che fanno».

Salmo 21,22b-23

Tu mi hai risposto!
Annuncerò il tuo nome ai miei fratelli,
ti loderò in mezzo all’assemblea.

Is 43,16-21; Sal 125; Fil 3,8-14; Gv 8,1-11

Si può sempre ripartire

Del vangelo di questa quinta domenica di quaresima abbiamo tutti appreso la frase di Gesù: «Chi di voi è senza peccato, getti per primo la pietra contro di lei». L’abbiamo imparata così bene che, ogni volta che dobbiamo giustificare qualche nostro errore, siamo pronti a tirarla fuori e a farne uno scudo per proteggere noi stessi. Ma in realtà questa frase è uscita dal cuore di Gesù per difendere una donna, anche se colta in flagrante adulterio, perché quella donna, come ogni persona, ha una dignità, non regolarizzata in base ai comportamenti: ogni persona non è il suo peccato.

Ho provato molte volte ad entrare nella storia di questa donna. Una persona come tante, alla ricerca di un amore vero, quello che si prende cura della persona amata, che parla di carezze e di tenerezza.

Gesù abbassa lo sguardo, scrive per terra, sembra cercare una distrazione che non lo coinvolga emotivamente. Sembrerebbe così; invece, Gesù prova tenerezza e una rispettosa venerazione per quella donna. Sì, proprio per lei! E ci fa comprendere che in quella storia di adulterio, c’è anche la mia, la tua, la nostra storia. Gesù non giustifica l’adulterio, ma si prende cura dell’adultera.

Mentre tutti vi vedono la peccatrice, Gesù vi scorge una vita che può rifiorire; se tutti cercano con delle pietre di mettere fine alla sua vita, il Maestro trasforma quelle pietre in un nuovo selciato sul quale camminare per una vita di grazia, di verità, di bellezza e di amore.

Sicuramente questa pagina del vangelo ci fa comprendere il cuore di Dio: un cuore che si china dinanzi alla dignità fragile e calpestata dell’umanità; un cuore che può solo aprirsi alla misericordia e che sollecita a continue risurrezioni; un cuore che non condanna ma che riapre una strada: «Va’». Perché bisogna sempre ripartire, vivere di nuove possibilità. Perché Gesù ci dice che noi non siamo il nostro errore o il nostro peccato, e intravede sempre in noi quel futuro di bene di cui siamo capaci.

Salmo 125

Quando il Signore ristabilì la sorte di Sion,
ci sembrava di sognare.
Allora la nostra bocca si riempì di sorriso,
la nostra lingua di gioia.
Allora si diceva tra le genti:
«Grandi cose ha fatto il Signore per loro».
Grandi cose ha fatto il Signore per noi:
eravamo pieni di gioia.

Gs 5,9a.10-12; Sal 33; 2Cor 5,17-21; Lc 15,1-3.11-32

Il bacio di Dio

La parabola del Figliol Prodigo è quella che tutti conoscono di più. È la storia infinita dell’uomo di ogni tempo: un senso di malessere, la ricerca di realtà piene di spensieratezza, la partenza; poi arrivano le sconfitte, la disperazione, la nostalgia e il desiderio di tornare indietro. Ma è anche la storia della misericordia infinita di Dio.

Questo figlio ha nel cuore sete di libertà, sogni, progetti, desideri di autonomia, ma soprattutto tanta utopia. Cos’è l’utopia? Tradotto, significa: non luogo; è quel posto immaginario che vive nella mente e nel cuore ma non è tangibile né raggiungibile perché inesistente. Ecco il paese lontano verso cui questo figlio vuole dirigere il suo cammino. Partì felice, trovò un luogo che ritenne un paradiso; poi la grande carestia: vuoto, povertà, disperazione, morte e tanta nostalgia.

Ritornò in sé: è l’inizio della conversione. Ripensò alla sua vita, a ciò che era prima di partire e a ciò che era diventato; l’inganno dell’utopia e la nostalgia per quell’eutopia (luogo bello) della casa del padre, a cui aveva rinunciato.

Mi alzerò: è il verbo della risurrezione, del rimettersi in piedi, del coraggio di intravedere che c’è ancora una strada davanti, un cammino che può essere intrapreso, un riscatto, una nuova possibilità per uscire da una situazione di solitudine, di disperazione e di morte. Dalla nostalgia del profumo di casa al coraggio del viaggio di ritorno.

Poi l’immagine del padre, con la sua tenerezza e il suo amore. Una sola frase per descrivere il padre, esclusivamente fatta di verbi (ben cinque): «Lo vide da lontano, ne ebbe compassione, gli corse incontro, gli si gettò al collo e lo baciò». È questa l’immagine più bella di Dio: un Dio che scruta l’orizzonte, che attende un ritorno, che non si fa trovare impreparato. Un Dio che ha compassione perché avverte, in maniera amplificata, la sofferenza del figlio. Un Dio che corre, perché lo vuole al più presto nel suo luogo bello, perché i suoi passi sono vacillanti. Un Dio che si getta al collo, che accoglie e perdona. E poi il bacio di Dio, perché non prova ribrezzo del volto umano deturpato e sporco, riconoscendolo fatto a sua immagine e somiglianza. E in quel bacio ritroviamo noi stessi: l’amore che perdona e il profumo di casa, il profumo di Dio.

Salmo 33

Benedirò il Signore in ogni tempo,
sulla mia bocca sempre la sua lode.
Magnificate con me il Signore,
esaltiamo insieme il suo nome.
Ho cercato il Signore: mi ha risposto
e da ogni paura mi ha liberato.