
À la fin c’est là qu’il faut arriver. Il n’y a pas encore le parfum du printemps, il n’y a aucun nouveau soleil à faire briller des larmes incrédules, aucun sépulcre vide. Nous devons arriver là. Et c’est chemin en montée, montagne, encore, de fatigante manifestation. Le vent pousse des nuages à se noyer menaçantes…
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